Ayer murió el autor de uno de mis libros preferidos. No, no es El guardián entre el centeno, sino Nueve cuentos.
Salinger tenía 91 años y no parece que tuviera intención de escribir nada más, ni se puede decir que sea una carrera literaria truncada demasiado pronto, como ha sucedido en tantos otros casos recientes, algunos que todavía duelen. Así que hoy, más que ponerme triste, he preferido disfrutar una vez más con uno de esos cuentos que tanto me gustan.
Bye-bye, Jerome, y gracias. Hoy tampoco es el mejor día para el pez plátano.
PD. Por cierto, estaría muy agradecida si alguien pudiera explicarme esto. ¿Es una simple boutade o es que le tenía manía por algo?
PD2. Nueve cuentos en español.
Otro día triste para la blogosfera. Cierra El síndrome Chéjov, uno de los mejores rincones literarios que teníamos.
Y también han desaparecido sus archivos, así que la entrevista que tanto me gustó con Cristina Fernández Cubas quedará en mi memoria, igual que aquel día en que se publicó uno de mis relatos.
Lástima.
Actualización: con el nuevo año, volvió El Síndrome.
De entre esos 3.000 elementos que tengo pendientes en el Google Reader, voy leyendo algunos y me encuentro con entradas interesantes, canciones y discos para escuchar, comentarios ingeniosos, información necesaria y también un buen montón de palabras que me resultan intrascendentes o que no me interesan lo más mínimo.
Lo malo es que también me encuentro con malas noticias, como el cierre de Pardon My Freedom, uno de esos blogs en francés que tanto me gustan.
Y otro cachito de la blogosfera muere...
Una mala noticia, muy mala, para empezar el día.
Leí hace unos meses Un enano español se suicida en Las Vegas. Me gustó bastante, era entretenida y divertida, y hasta el final mantuve el interés en la historia que me contaba. Fue durante un viaje en avión y consiguió que se me hiciera muy corto.
Después volví a pensar en comprar El día del watusi, el libro de Francisco Casavella que quería leer en un principio, pero que no encontré el día que compré el otro. Ahora volveré a buscarlo, pero esta vez no podré evitar leerlo con la pena de saber que no habrá más novelas suyas.
Qué pena.
Me cuesta trabajo creer que estoy escribiendo esto. Acabo de leer en Música en la Mochila que Sergio Algora murió anoche. Y se me saltan las lágrimas de pensarlo, a mí, que sólo lo conocía por sus discos y sus conciertos, por este blog que no volverá a actualizarse.
Fui a un concierto de El Niño Gusano en Madrid. En 1997. Tocaban con Nosoträsh, Corn Flakes y Penelope Trip, por la presentación de aquel recopilatorio llamado Ruido? Todos los grupos estuvieron muy bien, o al menos así lo recuerdo. Fue una noche feliz. Cuando salieron El Niño Gusano al escenario, estábamos casi en la primera fila. Sergio Algora nos hacía muecas entre canción y canción y nosotras nos moríamos de la risa. Durante todos los años que han pasado después, muchas veces he recordado aquellos gestos, la gracia que tenía, cómo nos divertimos viéndolos tocar. De vez en cuando me venían las imágenes a la cabeza y me salía una sonrisa espontánea, irremediable, de ésas que te alegran el día sin tener motivo.
La Costa Brava me gustaba, pero El Niño Gusano fue uno de mis grupos preferidos. He puesto sus discos innumerables veces. He cantado sus canciones hasta la saciedad. Y seguiré haciéndolo. Pero mi sonrisa ya no va a ser nunca como la de antes.
Descansa en paz, Sergio. Te echaremos de menos también los que no tuvimos la suerte de conocerte en persona, pero disfrutamos muchísimo con tu música.
Otro cine que muere en Madrid.
Cada dos por tres aparece una noticia como ésta, de las que me hacen pensar que cuando me fui de Madrid no me daba cuenta de que estaba muriendo una época. Algún día no conoceré mi segunda casa cuando vaya de visita.
Mierda de globalización y mierda de fashionismo y de ciudades-fotocopia.
José Antonio Ramos, timplista, fue el abanderado de toda una generación de músicos encargados de revitalizar y modernizar el folklore canario, mediante la experimentación con los instrumentos tradicionales y la fusión con otros sonidos cercanos al jazz o la música celta. Su disco Los cuatro gigantes, de 1998, marcó un pequeño hito en la historia reciente de la música canaria.
Esta mañana sufrió un infarto mientras hacía deporte. Sólo tenía 39 años y estaba preparando un disco nuevo, que iba a presentar el próximo sábado 14 de junio en el acto de inauguración de las fiestas fundacionales de Las Palmas. Ese acto, además, me toca muy de cerca por motivos familiares (mi madre es la encargada del pregón de este año).
Yo no escuchaba su música a menudo, aunque sí he oído bastantes canciones suyas, pero aprecio lo que hacía y creo que era un músico excelente. Me da muchísima pena esta noticia.
Aquí pueden escuchar algunos cachitos de canciones de Los cuatro gigantes (1, 2, 3 y 4)
Lo sufrí durante este fin de semana y quería haber escrito sobre ello, pero pensaba que se trataba sólo de algunos anuncios y no de algo tan drástico como lo que cuenta hoy probertoj en Hipersónica.
Parece que Fly Music nos va a durar un telediario. Ya ni en digital se puede tener algo decente de música en televisión.
CANCIÓN TRISTE DE AMIGO
Si nuestro reino no fue de este mundo,
y sabemos de cierto que no hay otro,
dime lo que nos queda,
amigo,
dime lo que nos queda.
Ni siquiera deseos, ni siquiera esperanza;
un confuso montón de sueños negros,
eso es lo que nos queda,
amigo,
un confuso montón sólo de sueños.
Cada vez más pequeño.
Ya cabe en un pañuelo, igual que el llanto.
Pero cómo nos pesa,
amigo,
pero cómo nos pesa.
Más cuanto menos.
Pues que se murió El Fary, pobre, esta mañana. Jenaro me pidió que pusiera una entrada de pequeño homenaje, y aquí está. Lo del vídeo no es por mala leche, es que es uno de los sketches que más le he oído repetir de Faemino y Cansado (dos de sus ídolos).
Robert Altman, uno de mis directores de cine preferidos, murió anteayer. Su última película, A Prairie Home Companion, aún no se ha estrenado en España.
El juego de Hollywood, Prêt-à-Porter (sí, qué pasa, hasta la tengo en VHS) y, sobre todo, Vidas cruzadas, son algunas de las películas con las que más disfruté durante mi adolescencia. Después vendrían muchas otras.
Mr. Altman fue uno de los grandes. Pero sé que otros lo podrán explicar mejor que yo.
Dos noticias rápidas:
Me acabo de enterar, por medio de Infraser, de que se murió Beni hace unos días. Beni era el camarero y dueño del mítico bar de Beni, en la trasera de Gran Vía, donde pasamos muchos buenos ratos en Madrid. Ya no vamos a volver a pasar el rato buscando a Guilli entre las fotos de la pared ni riéndonos del póster de Leonardo Dantés. Es una pena.
Para no quedarnos con el mal sabor de boca, hagan caso a lo que ha dicho el Sr. DamagedGoods en los comentarios: "Busca la crítica del de Jet en el Pitchfork, Ana :-) ". Como soy así de maja, les pongo el enlace para que no tengan que buscar mucho.
Si se quieren echar unas risas, pinchen aquí.
Me acabo de enterar de que anteayer por la noche se murió Arthur Lee, el cantante de Love. Jenaro y yo tuvimos la suerte de verlo en directo en el 2004, en la sala Arena de Madrid. Fue un gran concierto que ahora ya no se va a poder repetir.
Aquí tienen una de las pocas noticias que he encontrado en internet.
Después del cierre de Madrid Rock, que a muchos nos entristeció, hoy me he enterado por medio del blog de Alfonso, el viaje de estudios de mis neuronas, de que la Sala Aqualung también va a cerrar después de este fin de semana. Aunque ya no vivo en Madrid, me ha dado mucha pena leerlo, entre otras cosas porque tengo muy buenos recuerdos de los conciertos que vi allí.
Aunque seguramente he ido a más conciertos en la Riviera, da la casualidad de que tanto mi primer concierto en Madrid como el último fueron allí. La primera vez, Paul Weller, cuando acababa de sacar el Stanley Road y lo acompañaban los músicos que luego formarían Ocean Colour Scene, a finales de 1995. La última, Franz Ferdinand + Kaiser Chiefs, el 10 de agosto del 2005, dos meses antes de irme de Madrid. De los dos tengo un recuerdo maravilloso.
Hace unos años cerraron la sala Revólver, mientras yo aún vivía allí y después de haber asistido a otros tantos conciertos míticos en ella (inolvidable el de los
Levellers, con quienes nos fuimos de cañas al terminar el concierto). Después creo que volvieron a abrirla, pero nunca volvió a interesarme ninguno de los conciertos que programaban y no volví.
Ahora cierran Aqualung y vuelvo a sentir la misma pena de entonces y la misma rabia: llevamos años quejándonos de que no hay salas de concierto en Madrid, y no paran de cerrar las pocas que teníamos. Y sin embargo se supone que como más dinero ganan los grupos es dando conciertos. Hay días que me cuesta entender las cosas.
Actualización: Estoy pensando que no deja de tener su gracia que me entristezca el cierre de Aqualung desde una ciudad en la que las salas de conciertos tienen un aforo de 50 personas o tienes que meterte en un teatro o un auditorio y ver a La Cabra Mecánica, como hace un par de semanas, sentado en una butaca. El rock hace mucho que no visita Las Palmas. Menos mal que existen el Womad y el Festival de Jazz, porque si no ya sería para echarse a llorar.
Por medio, de nuevo, de Un mundo desde el abismo, me acabo de enterar de una noticia que me ha puesto bastante triste: ha muerto Chris Penn. Igual que tengo devoción por su hermano Sean, Chris Penn me parecía un actor magnífico desde que lo vi, hace muchos años, en Vidas Cruzadas, de Robert Altman (sí, la vi antes que Reservoir Dogs, qué le vamos a hacer).
Aquí está la noticia en el abismo y aquí está en la web de El Mundo.
Adiós, Chris.
